10 Poemas Mencionados em Anne de Green Gables

Se você chegou aqui é porque provavelmente teve a mesma curiosidade que eu tive em conhecer os poemas mencionados no livro Anne de Green Gables de Lucy Maud Montgomery. Vem comigo que eu separei alguns para você!

Índice

• A Batalha de Hohenlinden - Thomas Campbell;

• Edimburgo depois de Flodden - William E. Aytoun;

• O Cão no Túmulo do seu Dono - Lydia Huntly Sigourney;

• A peregrinação de Childe Harold - Lord Byron;

• O toque de recolher não deve tocar esta noite - Rose Hartwick Thorpe;

• Bingen, no Reno - Caroline Elizabeth Sarah Norton;

• Mary Queen of Scots - Henry Glassford Bell;

• Visita Matinal - Oliver Wendell Holmes;

• Marmion (canto 6, verso 17) - sir Walter Scott;

• Púnica (p. 253) - Sílio Itálico.

Poemas

A Batalha de Hohenlinden

por Thomas Campbell

Em Linden, quando o sol estava baixo,

Toda a neve não pisada sem sangue,

E escuro como o inverno era o fluxo

De Iser rolando rapidamente.

Mas Linden viu outra visão,

Quando os tambores batem na calada da noite,

Comandando fogos de morte para acender

A escuridão do cenário.

Por tocha e trombeta rapidamente arrumados,

Cada cavaleiro puxou sua lâmina de batalha,

E furioso cada carregador relinchou

Para se juntar à rivalidade terrível.

Então sacudiu as colinas, pelo trovão dilacerado;

Então apressou o corcel, para a batalha conduzido:

E mais alto que os parafusos do céu

Longe brilhou a artilharia vermelha!

O combate engrossa! avante, valentes!

Que correm para a glória ou para a sepultura.

Onda, Munique! todas as tuas bandeiras acenam,

E cobra com todo o teu cavalheirismo!

Poucos, poucos se separarão onde muitos se encontram!

A neve será seu lençol sinuoso,

E cada grama sob seus pés

Será o sepulcro de um soldado!

Edimburgo depois de Flodden

de William E. Aytoun

I.

Notícias de batalha! - notícias de batalha!

Ouça! está tocando na rua:

E os arcos e o pavimento

Suportar o clangor de pés apressados.

Notícias da batalha? Quem o trouxe?

Notícias de triunfo? Quem deve trazer

Notícias do nosso nobre exército,

Saudações do nosso galante Rei?

Toda a noite passada nós assistimos os faróis

Ardendo nas colinas distantes,

Cada um carregando, como se acendeu,

Mensagem da guerra aberta.

Durante toda a noite as serpentinas do norte

Disparado através do céu trêmulo:

Luzes assustadoras, que nunca acenam

Salve quando reis ou heróis morrerem.

II.

Notícias da batalha! Quem o trouxe?

Todos estão se aglomerando no portão;

'Guarda-guarda! abra rapidinho!

Cara, é hora de esperar?

E os portões pesados ​​são abertos:

Então um murmúrio longo e alto,

E um grito de medo e admiração

Explosões da multidão curvada.

Pois eles vêem em arreios maltratados

Apenas um homem duramente ferido,

E seu corcel cansado está ferido,

E sua bochecha está pálida e pálida.

Spearless pendura uma bandeira sangrenta

Em sua mão fraca e caída-

Deus! pode ser Randolph Murray,

Capitão da banda da cidade?

III.

Em volta dele esmaga o povo, chorando,

'Conte-nos tudo, oh, diga-nos a verdade!

Onde estão aqueles que foram para a batalha,

Randolph Murray, jurado a você?

Onde estão eles, nossos irmãos-filhos?

Eles encontraram o inimigo inglês?

Por que você está sozinho, não seguido?

É bom ou é aflição?'

Como um cadáver, o terrível guerreiro

Olha do seu elmo de aço;

Mas nenhuma palavra ele fala em resposta,

Só com o calcanhar armado

Repreende seu corcel cansado, e avante

Pelas ruas da cidade eles cavalgam;

Pais, irmãs, mães, filhos,

Gritando, rezando ao seu lado.

- Pelo Deus que te fez, Randolph!

Diga-nos que infortúnio aconteceu!'

Então ele levanta sua bandeira rasgada,

E a voz do questionador é muda.

IV.

Os mais velhos da cidade

Encontraram-se dentro de seu salão-

Os homens a quem o bom Rei James acusou

Observar a torre e a muralha.

"Suas mãos estão fracas com a idade", disse ele,

'Seus corações são fortes e verdadeiros;

Então fique na Cidade das Donzelas,

Enquanto outros lutam por você.

Minha trombeta do lado da fronteira

Deve enviar uma explosão tão clara,

Que todos os que esperam dentro do portão

Esse som de agitação pode ouvir.

Ou, se for a vontade do céu

Que de volta eu nunca venho,

E se, em vez de gritos escoceses,

Você ouve o tambor inglês, -

Então deixe os sinos de aviso soarem,

Então cinge-te para a briga,

Então homem as paredes como burguers robustos,

E lute enquanto luta você pode.

'T era melhor que em chamas ardentes

Os telhados devem trovejar,

Do que o pé do inimigo estrangeiro

Deveria pisar na cidade!

V.

Então veio Randolph Murray,-

Seu passo era lento e fraco,

E, ao tirar o elmo amassado,

As lágrimas correram por seu rosto:

Eles caíram sobre seu corpete,

E em sua mão postal,

Enquanto olhava ao seu redor melancolicamente,

Apoiando-se dolorosamente em sua marca.

E ninguém que então o contemplou

Mas em linha reta foram atingidos pelo medo,

Para um homem mais ousado e severo

Nunca tinha apoiado uma lança.

Eles conheciam um mensageiro tão triste

Algumas notícias medonhas devem trazer:

E todos eles eram pais,

E seus filhos estavam com o rei.

VI.

E então levantou-se o Provost-

Um velho corajoso era ele,

De nome antigo e fama de cavaleiro,

E grau cavalheiresco.

Ele governou nossa cidade como um Senhor

Quem não tolerava igual aqui,

E sempre pelos direitos dos cidadãos

Levantou-se contra príncipe e par.

E ele tinha visto o anfitrião escocês

Marcha do Borough-muir,

Com tempestade de música e grito clamoroso

E todo o barulho que troveja,

Quando a juventude é de vitória certa.

Mas ainda um pensamento mais caro ele tinha,

Pois, com orgulho de pai,

Ele viu seu último filho restante

Vá em frente ao lado de Randolph,

Com capacete na cabeça e espora no calcanhar,

Todos ansiosos para fazer e ousar;

E orgulhosamente fez aquele garoto galante

Urso estandarte de Dunedin.

Oh, lamentável agora era o olhar do velho,

E ele falou bem pesado-

'Agora, Randolph, diga suas notícias,

Por mais afiadas que sejam!

Ai está escrito em teu rosto,

A morte está olhando de teu rosto:

Fala, embora seja de derrocada

Não pode ser uma vergonha!

VII.

Certo amargo foi a agonia

Isso torceu o soldado orgulhoso:

Três vezes ele se esforçou para responder,

E três vezes ele gemeu em voz alta.

Então ele deu a bandeira rasgada

Para a mão trêmula do velho,

Dizendo-'Isso é tudo que eu te trago

Dos mais bravos da terra!

Ai! você pode olhar para ele-

Foi bem guardado e por muito tempo,

Por seus irmãos e seus filhos,

Pelos valentes e fortes.

Um por um eles caíram em torno dele,

Enquanto os arqueiros os derrubavam,

Agonizando, ainda invicto,

Com seus rostos para o inimigo.

Ai! bem podeis olhar para isso -

Há mais do que honra lá,

Senão, tenha certeza, eu não trouxe

Do campo do desespero sombrio.

Nunca foi bandeira real

Embebido em um corante tão caro;

Deitou-se sobre um seio

Onde nenhuma outra mortalha deve repousar.

Senhores! Eu te exorto a mantê-lo sagrado,

Mantê-lo como uma coisa sagrada,

Para a mancha que você vê sobre ela

Era o sangue vital de seu rei!'

VIII.

Ai, ai e lamentação!

Que choro lamentável havia!

Viúvas, donzelas, mães, crianças,

Gritando, soluçando em desespero!

Pelas ruas corre a palavra da morte,

Espalhando terror, varrendo-

'Jesus Cristo! nosso Rei caiu-

Ó grande Deus, King James se foi!

Santa Mãe Maria, proteja-nos,

Tu que antes perdeste teu Filho!

Ó o dia mais negro para a Escócia

Que ela já sabia antes!

Ó nosso Rei - o bom, o nobre,

Nunca mais o veremos?

Ai de nós e ai da Escócia,

Ó nossos filhos, nossos filhos e homens!

Certamente alguns escaparam do Southron,

Certamente alguns virão novamente!'

Até o carvalho que caiu no inverno passado

Deve erguer seu caule quebrado-

Esposas e mães de Dunedin-

Podeis procurá-los em vão!

IX.

Mas dentro da Câmara do Conselho

Tudo estava silencioso como a sepultura,

Enquanto a tempestade de sua tristeza

Agitou os seios dos bravos.

Bem, de fato, eles podem ser abalados

Com o peso de tal golpe:

Ele se foi - seu príncipe, seu ídolo,

A quem eles tanto amavam e adoravam!

Como uma sentença de morte e julgamento

Tocado do céu pela mão do anjo,

Caiu as palavras de desolação

Nos anciãos da terra.

Cabeças grisalhas estavam curvadas e trêmulas,

Mãos mirradas foram apertadas e torcidas:

Deus havia deixado o velho e fraco,

Ele tinha levado embora o jovem.

X.

Então o reitor ele se levantou,

E seu lábio era branco acinzentado,

Mas um rubor estava em sua testa,

E seu olho estava cheio de luz.

'Você falou, Randolph Murray,

Como um soldado forte e verdadeiro;

Tu fizeste um ato de ousadia

Fora ameaçado, mas por poucos.

Pois não te envergonhaste de nos enfrentar,

Nem para falar teu conto medonho,

Permanente-tu, um cavaleiro e capitão-

Aqui, vivo dentro do teu correio!

Agora, como meu Deus me julgará,

Eu seguro mais corajoso feito,

Do que você ficou em seu lugar,

E morreu acima do meu filho!

Você não precisa dizer: ele está morto.

Deus nos ajude a todos neste dia!

Mas fala-como lutou os cidadãos

Dentro da briga furiosa?

Pois, pelo poder de Maria,

'T havia algo ainda a dizer

Que nenhum pé escocês retrocedeu

Quando o Leão Real caiu!

XI.

'Ninguém falhou com ele! Ele está mantendo

Estado real e aparência ainda;

Cavaleiro e nobre jazem ao seu redor,

Frio na colina fatal de Flodden.

Dos corajosos e de coração galante,

A quem enviastes com orações,

Nem um único homem partiu

De seu monarca ontem.

Você os viu, ó meus mestres!

Quando a noite começou a cair,

E os lanceiros ingleses se reuniram

Em volta de uma parede sombria e medonha!

Como os lobos no círculo de inverno

Em volta da liga na charneca,

Então o inimigo ganancioso olhou para cima,

Ainda ofegante por sangue e morte.

Mas uma muralha se ergueu diante deles,

Que os mais ousados ​​não ousaram escalar;

Cada pedra um corpo escocês,

A cada passo um cadáver no correio!

E por trás disso estava nosso monarca

Apertando ainda sua espada trêmula:

Ao seu lado Montrose e Athole,

A seus pés um senhor do sul.

Todos tão grossos que se deitam juntos,

Quando as estrelas iluminaram o céu,

Que eu não sabia quem estava ferido,

Ou quem ainda permaneceu para morrer,

Poucos havia quando Surrey parou,

E seu anfitrião cansado retirou-se;

Ninguém além de homens moribundos ao meu redor,

Quando a trombeta inglesa soou.

Então me abaixei e peguei a bandeira,

Como você vê, de seu peito,

E fechei as pálpebras do nosso herói,

E eu o deixei descansar.

Nas montanhas rugiu o trovão,

Como eu pulei a parede lamentável,

E as nuvens pesadas foram se estabelecendo

Sobre Flodden, como uma mortalha.

XII.

Assim ele terminou. E os outros

Não se importou com qualquer resposta então;

Sentado em silêncio, mudo de tristeza,

Sentado angustiado, como homens

Quem viu a torrente rugindo

Varrer seus lares felizes,

E ainda ficar à margem,

Olhando preguiçosamente no spray.

Mas, sem, o tumulto enlouquecedor

Cera cada vez mais,

E a multidão de mulheres chorando

Reúnam-se em volta da porta do Conselho.

Cada pináculo escuro está tocando

Com uma dobra maçante e oca,

E o canto do Miserere

Ao badalar do sino.

Pelas ruas apressam-se os burgueses,

Espalhando terror à medida que avançam;

E a muralha está repleta de observadores

Para a vinda do inimigo.

De cada topo de montanha um pilar

Flui no ar entorpecido,

Token de rolamento da fronteira

Que o anfitrião inglês está lá.

Tudo fora é fuga e terror,

Tudo dentro é aflição e medo-

Deus te proteja, Cidade Donzela,

Pois tua última hora está próxima!

XIII.

Não! ainda não, tu, alto Dunedin!

Tu cambalearás para a tua queda;

Embora teu mais corajoso e teu mais forte

Não estão lá para o homem da parede.

Não, ainda não! o espírito antigo

De nossos pais não se foi;

Leve para ti como um broquel

Muito melhor do que aço ou pedra.

Oh, lembre-se daqueles que pereceram

Por teu direito de primogenitura na época

Quando ser escocês era traição,

E ao lado de Wallace, crime!

Não têm eles uma voz entre nós,

Enquanto seu pó sagrado está aqui?

Não ouça uma convocação soando

Do esquife de cada guerreiro enterrado?

'Para cima!' - eles dizem - 'e mantenha a liberdade

Que nós ganhamos há muito tempo:

Acima! e manter nossas sepulturas imaculadas

Dos insultos do inimigo!

Acima! e se não podeis salvá-los,

Vinde a nós em sangue e fogo:

No meio do estrondo das torres caindo,

Deixe o último dos escoceses expirar!

XIV.

Ainda os sinos estão tocando ferozmente,

E o grito vem mais alto;

Mães chorando por seus filhos,

Irmãs para seus parentes massacrados.

Tudo é terror e desordem,

Até que o Reitor se levante,

Calmo, como se não tivesse provado

Do cálice caído e amargo.

Tudo tão majestoso de sua tristeza,

Rose o velho chefe destemido,

Que você não tinha considerado, para vê-lo,

A sua dor era mais do que comum.

'Acordem, senhores!' ele disse; 'podemos não

Mais lamentar pelo que está feito:

Se nosso Rei for tirado de nós,

Resta-nos guardar o filho dele.

Juramos manter a cidade

Do inimigo, sejam eles quais forem,

E o juramento que fizemos

Nunca será quebrado por mim.

A morte está mais perto de nós, irmãos,

Do que parecia para aqueles que morreram,

Lutando ontem em Flodden,

Ao lado de seu senhor e mestre.

Vamos enfrentá-lo então com paciência,

Não com terror ou medo;

Embora nossos corações estejam sangrando além,

Que nossas almas sejam firmes aqui.

Levante-se, e desperte você! O tempo é passageiro,

E ainda temos muito a fazer;

Acima! e apressai-vos pela cidade,

Mexa os burguers fortes e verdadeiros!

Reúna todo o nosso povo disperso,

Atire o banner mais uma vez,-

Randolph Murray! você aguenta,

Como antes era suportado:

Nunca o coração escocês o deixará,

Quando eles virem o sangue de seu monarca!

XV.

'Deixe-os cessar essa lúgubre ajoelhamento!

É tempo suficiente para tocar,

Quando a fortaleza da Escócia

Se inclina para arruinar como seu rei.

Que os sinos sejam guardados para aviso,

Não para terror ou alarme;

Quando eles forem ouvidos trovejando,

Deixe cada homem e jovem braço.

Peça às mulheres que deixem seus lamentos, -

Eles pensam que a tensão lamentável,

Dos montes sangrentos de Flodden

Pode redimir seus mais queridos mortos?

Peça-lhes que cessem, ou melhor, apressem-se

Às igrejas, cada um;

Lá para rezar a Maria Mãe,

E ao seu Filho ungido,

Que o raio acima de nós

Pode não cair em ruínas ainda;

Que em fogo, sangue e rapina,

A glória da Escócia pode não se estabelecer.

Deixe-os orar, - para nunca as mulheres

Precisava de tal oração!

yeomen da Inglaterra não deve encontrá-los

Agarrando-se aos altares lá.

Não! se estamos condenados a perecer,

Homem e donzela, vamos cair;

E um golfo comum de ruína

Abra bem a todos nós!

Nunca o implacável spoiler

Coloque sua mão quente insultante

Nas irmãs de nossos heróis,

Enquanto carregamos uma tocha ou uma marca!

Acima! e despertai-vos, então, meus irmãos,

Mas quando você ouvir o sino

Soando a convocação sombria

Isso pode ser o nosso dobre fúnebre,

Mais uma vez vamos nos encontrar,

Mais uma vez ver o rosto um do outro;

Então, como homens que não precisam tremer,

Vá para o nosso lugar designado.

Deus, nosso Pai, não nos deixará

Naquela última hora tremenda, -

Se todos os outros baluartes desmoronar,

ELE será nossa força e torre:

Embora as muralhas balançam abaixo de nós,

E as paredes desabam,

Embora o rugido da conflagração

Abaixo sobre a cidade afundando;

Há ainda um lugar de abrigo,

Onde o inimigo não pode vir,

Onde a convocação nunca soou

Da trombeta ou do tambor.

Lá novamente vamos encontrar nossos filhos,

Quem, no gramado pisoteado de Flodden,

Para o seu rei e para o seu país

Entregaram suas almas a Deus.

Lá encontraremos descanso e refúgio,

Com nossos queridos valentes falecidos;

E as cinzas da cidade

Seja nossa sepultura universal!'

O Cão no Túmulo do seu Dono,

de Lydia Huntly Sigourney

ELE não virá", disse a criança gentil,

E ela deu um tapinha na cabeça do pobre cachorro,

E ela agradavelmente o chamou e sorriu carinhosamente,

Mas ele não lhe deu atenção, em sua angústia selvagem,

Nem se levantou de sua cama humilde.

'Twas túmulo de seu mestre, onde ele escolheu para descansar,

Ele a guardou noite e dia,

O amor que brilhava em seu peito agradecido,

Para o amigo que alimentou, controlou, cuidou,

Pode nunca desaparecer.

E quando a grama longa farfalhava perto,

Sob alguns passos apressados,

Ele começou com um ouvido trêmulo,

Pois ele pensou que era o passo de seu querido mestre,

Retornando dos mortos.

Mas às vezes quando uma tempestade se aproximava,

E as nuvens eram escuras e rápidas,

Ele rasgou a relva com um choro triste,

Como se ele fosse forçar seu caminho, ou morrer,

Aos pés de seu amado mestre.

Então lá através do calor do verão ele se deitou

Até as noites de outono ficarem sombrias,

Até que seus olhos escureceram com a decadência de sua esperança

E ele definhou, e definhou, e definhou,

Um esqueleto magro e fraco.

E muitas vezes as crianças compassivas traziam

Suas oferendas de carne e pão,

E para atraí-lo para suas casas eles procuravam,

Mas seu mestre enterrado ele nunca esqueceu,

Nem se afastou de sua cama solitária.

O inverno frio veio com um balanço raivoso,

E a neve estava profunda e dolorida,

Então seu gemido foi diminuindo dia a dia,

Até perto de onde estava a lápide quebrada,

Ele caiu, para não se levantar mais.

E quando ele lutou com a dor mortal,

E a Morte estava ao seu lado,

Com um grito alto que sacudiu a planície,

Ele chamou seu mestre; - mas chamou em vão,

Então se esticou e morreu.

A peregrinação de Childe Harold

de Lord Byron

Canto IV

I

Veneza. Estou na Ponte dos Suspiros.

O palácio e a prisão, de canto a canto:

Das ondas dos canais vejo subir os

Antigos muros como por encanto:

Mil anos passam na memória enquanto

Em suas asas de névoa eu vejo as trilhas

Dos povos que vieram sob o manto

Do Leão alado, e as muitas maravilhas

Onde Veneza está em seu trono de cem ilhas!

XI

O Adriático chora por seu doge

E o matrimônio já não comemora.

O Buccentoro jaz – o tempo foge –

Deteriorado e sem o ouro de outrora!

São Marcos não revê o leão agora

Como antes, só o escárnio da memória

Do poder imperial, quando, de fora,

Monarcas invejavam sua história

E Veneza reinava em toda a sua glória.

XV

Cacos de estátuas vítreas – a fileira

Dos doges mortos em pó se desfaz.

Mas a cidade se ergue da poeira

Na pompa dos palácios senhoriais.

Cetros rotos a espadas e punhais

De estranhos entregaram a grandeza:

Ruas estreitas, escuros canais,

Salas vazias da antiga beleza,

Lançaram uma nuvem gris sobre Veneza.

XVIII

Desde cedo eu a pus em meu altar,

Cidade etérea que se vê surgir

Como em colunas de água sobre o mar.

Sítio do amor e sede do mercar,

Que Otway, Radcliffe, Schiller, Shakespeare

Celebrizaram. Mas ainda a dor

De agora não nos pode dividir,

Talvez mais bela no seu desfavor

Do que quando era só poder, glória e fulgor.

O toque de recolher não deve tocar esta noite

Por Rose Hartwick Thorpe

Lentamente, o sol da Inglaterra estava se pondo sobre as colinas distantes,

Enchendo toda a terra com beleza no final de um dia triste;

E seus últimos raios beijaram a testa de um homem e bela donzela -

Ele com passos tão lentos e cansados; ela com cabelos ensolarados e flutuantes;

Ele de cabeça baixa, triste e pensativo, ela, de lábios frios e brancos,

Lutando para conter o murmúrio: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"

"Sexton", os lábios brancos de Bessie vacilaram, apontando para o velho da prisão,

Com suas paredes altas e sombrias, paredes cobertas de musgo escuras, úmidas e frias...

"Eu tenho um amante na prisão, condenado esta noite a morrer

No toque do toque de recolher, e nenhuma ajuda terrena está próxima.

Cromwell não virá até o pôr do sol;" e seus lábios ficaram estranhamente brancos,

Enquanto ela falava em sussurros roucos: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"

"Bessie", falou calmamente o sacristão (cada palavra perfurou seu jovem coração

Como uma flecha brilhante com asas da morte, como um dardo envenenado mortal),

"Muitos, longos anos toquei o toque de recolher daquela torre sombria e sombria;

Todas as noites, ao pôr-do-sol, soou a hora do crepúsculo.

Sempre cumpri meu dever, tentei fazê-lo de maneira justa e correta:

Agora estou velho, não vou sentir falta. O toque de recolher deve tocar esta noite!"

Seus olhos selvagens e suas feições pálidas, severa e branca sua testa pensativa,

Como dentro de seu seio secreto, Bessie fez um voto solene.

Ela ouviu enquanto os juízes liam, sem uma lágrima ou suspiro,

"No toque do toque de recolher, Basil Underwood deve morrer."

E sua respiração ficou cada vez mais rápida, e seus olhos ficaram grandes e brilhantes;

Um murmúrio baixo, falado fracamente. "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"

Ela com passo rápido saltou para a frente, saltou para dentro da velha porta da igreja,

Deixou o velho vindo devagar, caminhos que ele havia trilhado tantas vezes antes.

Nem um momento parou a donzela, Mas com olhos e bochechas brilhantes,

Cambaleou pela torre sombria, onde o sino balançava de um lado para outro;

Enquanto ela subia a escada viscosa, na qual não caía nenhum raio de luz,

Ainda para cima, seus lábios pálidos dizendo: "O toque de recolher não tocará esta noite!"

Ela alcançou a escada mais alta, sobre ela está pendurado o grande sino escuro;

Terrível é a escuridão abaixo dela, como o caminho para o inferno.

Ver! a língua pesada está balançando; é hora do toque de recolher agora,

E a visão gelou seu peito, parou sua respiração e empalideceu sua testa.

Ela deve deixar tocar? Não nunca! Seus olhos piscam com uma luz repentina,

Quando ela salta e a agarra com firmeza: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"

Ela balançou - longe. A cidade parecia um ponto de luz abaixo -

Lá entre o céu e a terra suspensos, enquanto o sino balançava para lá e para cá.

E o sacristão na corda do sino, velho e surdo, não ouviu o sino,

Tristemente pensei que o toque de recolher do crepúsculo tocou o dobre fúnebre do jovem Basil.

Ainda a donzela, agarrada com firmeza, lábios trêmulos e rosto branco,

Acalmou o pulsar selvagem de seu coração assustado: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"

Acabou, o sino parou de balançar; e a donzela pisou mais uma vez

Firmemente na velha escada úmida, onde, por cem anos antes,

O pé humano não havia sido plantado. A ação corajosa que ela tinha feito

Deve ser dito muito tempo depois. Como os raios do sol poente

Ilumine o céu com beleza dourada, senhores envelhecidos, com cabeças de branco,

Diga às crianças por que o toque de recolher não tocou naquela noite triste.

Sobre as colinas distantes vem Cromwell. Bessie o vê; e sua testa,

Ultimamente branco com horror doentio, não tem traços ansiosos agora.

Aos pés dele ela conta sua história, mostra as mãos, todas machucadas e rasgadas;

E seu doce rosto jovem, ainda abatido, com a angústia que havia usado,

Tocou seu coração com piedade repentina, iluminou seus olhos com luz enevoada.

"Vá! seu amante vive", disse Cromwell. "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"

Largamente eles lançaram os portais maciços, levaram o prisioneiro para morrer,

Toda a sua brilhante vida jovem antes dele. Sob o céu inglês escurecendo,

Bessie veio, com passos voadores, olhos brilhando com a doce luz do amor;

Ajoelhando-se na relva ao lado dele, colocou seu perdão a seus pés.

Em seus bravos e fortes braços ele a abraçou, beijou o rosto virado e branco,

Sussurrou: "Querida, você me salvou, o toque de recolher não vai tocar esta noite."

Bingen, no Reno

de Caroline Elizabeth Sarah Norton

Um soldado da legião estava morrendo em Argel, Faltou

enfermagem de mulher, faltaram lágrimas de mulher;

Mas um camarada estava ao lado dele, enquanto seu sangue se esvaia,

E se inclinou, com olhares de pena, para ouvir o que ele poderia dizer.

O soldado moribundo vacilou ao pegar a mão daquele camarada,

E disse: "Nunca mais verei a minha, minha terra natal:

Leve uma mensagem e um sinal para alguns amigos meus distantes;

Pois eu nasci em Bingen - em Bingen no Reno.

"Diga aos meus irmãos e companheiros, quando eles se encontrarem e se aglomerarem,

Para ouvir minha triste história, no agradável solo da vinha

Que lutamos bravamente a batalha, e quando o dia terminou,

Cheios, muitos cadáveres jaziam pavorosamente pálidos sob o sol poente:

E no meio dos mortos e moribundos alguns envelheceram em guerras –

A ferida da morte em seus peitos galantes, a última de muitas cicatrizes;

E alguns eram jovens, e de repente viram o declínio matinal da vida —

E um veio de Bingen — a bela Bingen no Reno.

"Diga a minha mãe que seu outro filho deve confortar sua velhice;

Pois eu ainda era um pássaro vadio, que pensava que sua casa era uma gaiola.

Pois meu pai era um soldado, e mesmo quando criança

Meu coração saltou ao ouvi-lo contar sobre luta feroz e selvagem;

E quando ele morreu, e nos deixou para dividir seu escasso tesouro,

eu os deixei pegar o que quisessem - mas guardei a espada de meu pai;

E com amor juvenil eu o pendurei onde a luz brilhante costumava brilhar,

Na parede da cabana em Bingen – a calma Bingen no Reno.

"Diga à minha irmã que não chore por mim, e soluce com a cabeça baixa,

Quando as tropas voltarem marchando para casa novamente, com passos alegres e galantes,

Mas olhar para eles com orgulho, com um olhar calmo e firme,

Pois seu irmão era um soldado , também, e sem medo de morrer;

E se um camarada busca seu amor, eu lhe peço em meu nome,

Que o ouça com bondade, sem arrependimento ou vergonha,

E pendure a velha espada em seu lugar (a espada de meu pai e a minha ),

Pela honra do velho Bingen — querido Bingen do Reno.

"Há outro — não uma irmã; nos dias felizes passados,

Você a teria conhecido pela alegria que brilhava em seus olhos;

Inocente demais para o coquetismo — apaixonado demais pelo desprezo ocioso

— Oh, amigo! Temo que o coração mais leve faça às vezes o luto mais pesado!

Conte a ela a última noite da minha vida (pois antes que a lua nasça,

Meu corpo estará sem dor, minha alma estará fora da prisão) -

Sonhei que estava com ela , e vi a luz amarela do sol brilhar

Sobre a vinha coberta colinas de Bingen - doce Bingen no Reno.

"Eu vi o Reno azul passar - eu ouvi, ou parecia ouvir,

As canções alemãs que costumávamos cantar em coro doce e claro;

E descendo o rio agradável, e subindo a colina inclinada,

O coro ecoando soou através da calma da noite e ainda;

E seus olhos azuis alegres estavam em mim, enquanto passávamos com uma conversa amigável,

Por muitos caminhos amados de outrora, e caminhadas bem lembradas!

E sua mãozinha pousou levemente, confiante na minha –

Mas não nos encontramos mais em Bingen – amava Bingen no Reno.”

Sua voz trêmula ficou fraca e rouca; seu aperto era infantilmente fraco;

Seus olhos ficaram com um olhar moribundo; e ele suspirou e parou de falar;

Seu camarada se inclinou para levantá-lo, mas a centelha da vida havia fugido;

O soldado da Legião em uma terra estrangeira - estava morto!

E a lua suave subiu lentamente, e calmamente ela olhou para

o vermelho areia do campo de batalha, com cadáveres ensanguentados espalhados;

Sim, calmamente naquela cena terrível sua luz pálida parecia brilhar,

Como mostrado no distante Bingen — justo Bingen no Reno.

Mary Queen of Scots

por Henry Glassford Bell

Eu olhei para trás em outros anos, e vejam, em uma gama brilhante

Eu vi, como em um sonho, a forma das eras passar.

Era um majestoso convento com suas velhas e altas muralhas,

E jardins com seus largos caminhos verdes, onde suaves os passos ressoam;

E sobre as pedras antigas do mostrador as sombras rastejantes passaram,

E ao redor do sol do meio-dia um brilho sonolento se projetava.

Nenhum som de vida agitada foi ouvido, exceto dos claustros escuros

O tilintar do sino de prata, ou o hino sagrado das irmãs.

E lá cinco nobres donzelas estavam sentadas sob as árvores do pomar,

Naquela primeira primavera da juventude, quando todas as suas perspectivas agradam;

E pouco se importavam, quando cantavam, ou se ajoelhavam nas orações da véspera,

Que a Escócia não conhecesse nomes mais orgulhosos - nenhum era mais caro do que o deles;

E pouco mesmo o mais belo pensamento, diante do santuário da Virgem,

De sangue real e alta descendência da antiga linhagem Stuart;

Calmamente seus dias felizes voaram, incontáveis ​​em seu vôo,

E enquanto eles voavam eles deixaram para trás uma longa luz contínua.

A cena mudou: era o tribunal, o tribunal gay de Bourbon,

E sob mil lâmpadas de prata mil cortesãos se aglomeram;

E orgulhosamente acende os olhos de Henry - muito satisfeito, eu estou, para ver

A terra reúne toda a sua riqueza de graça e cavalheirismo;

Mas mais justo do que todo o resto que se aquece na maré da fortuna,

Refulgente à luz da juventude é ela, a noiva recém-feita!

A homenagem de mil corações - o carinhoso e profundo amor de um -

As esperanças que dançam em torno de uma vida cujos encantos estão apenas começando -

Eles iluminam seu olho castanho, cobrem sua bochecha,

Eles brilham em sua testa aberta, e a alegria de grande alma revela.

Ah, quem deve culpar, se escassa naquele dia, através de todas as suas horas brilhantes,

Ela pensou na calma do convento, no sol e nas flores?

A cena mudou: era uma barca que lentamente seguia seu caminho,

E sobre seu sotavento estava a costa da França à luz do entardecer;

E em seu convés estava sentada uma senhora, que olhava com olhos lacrimejantes

Sobre as colinas que recuam rapidamente que, sombrias e distantes, se erguem.

Não é de admirar que a senhora chorou - não havia terra na terra

Ela amou como aquela querida terra, embora não devesse o seu nascimento.

Era a terra de sua mãe, a terra da infância e dos amigos,

Era a terra onde ela havia encontrado reparação para todas as suas dores;

A terra onde seu falecido marido dormia, a terra onde ela havia conhecido

O repouso silencioso do convento tranquilo e os esplendores de um trono.

Não é de admirar que a senhora chorou - era a terra da França,

O lar escolhido do cavalheirismo, o jardim do romance.

O passado era brilhante, como aquelas queridas colinas tão atrás de sua barca;

O futuro, como a noite de recolhimento, era sinistro e sombrio.

Um olhar novamente - um longo e último olhar, "Adeus, bela França, a ti!"

A brisa vem - ela está sozinha no mar inconsciente!

A cena mudou: era uma véspera de humor cru e mal-humorado,

E em uma câmara de torre alta da antiga Holyrood

Maria sentada, ouvindo a chuva e suspirando com os ventos

Isso parecia se adequar ao estado tempestuoso das mentes incertas dos homens.

O toque de cuidado empalideceu sua bochecha, seu sorriso estava mais triste agora,

O peso da realeza pressionara demais sua testa;

E traidores de seus conselhos vieram, e rebeldes ao campo;

O cetro Stuart bem ela balançou, mas a espada ela não conseguiu empunhar.

Ela pensou em todas as suas esperanças arruinadas, os sonhos do breve dia da juventude,

E chamou Rizzio com seu alaúde, e mandou o ministro tocar

As músicas que ela amava nos primeiros anos - as músicas do gay Navarra,

As canções talvez tenham sido cantadas pelo galante Chattilor.

Eles meio que a enganaram de suas preocupações, eles a acalmaram em sorrisos,

Eles conquistaram seus pensamentos com o zelo intolerante e as ferozes brigas domésticas;

Mas ouça, o vagabundo de homens armados, o grito de guerra dos Douglas!

Eles vêm! eles vêm! e eis a carranca do olho oco de Ruthven!

As espadas são desembainhadas, as adagas brilham, as lágrimas e as palavras são vãs -

O aço rufião está em seu coração, o fiel Rizzio foi morto!

Então Mary Stuart separou as lágrimas que escorreram:

"Agora para o braço do meu pai!" ela chorou; "adeus coração da minha mulher!"

A cena mudou: uma hoste real trazia uma bandeira real,

E os fiéis da terra ficaram ao redor de sua sorridente Rainha mais uma vez;

Ela parou seu corcel em uma colina - ela os viu marchando -

Ela ouviu seus gritos - ela leu sucesso em cada olho brilhante.

O tumulto da luta começa - ruge - morre;

E as tropas e estandartes de Mary agora - e cortesãos - onde estão eles?

Espalhados e espalhados, e voando para longe, indefesos e desfeitos;

Infelizmente! pensar no que ela havia perdido, e toda aquela culpa havia vencido!

Um jeito! Um jeito! teu nobre corcel não deve fazer parte de um retardatário;

No entanto, vã sua velocidade, pois você carrega a flecha em seu coração!

A cena mudou: era um lago, com uma pequena ilha solitária,

E lá, dentro dos muros da prisão de sua pilha baronial,

Homens severos ameaçavam sua rainha, até que ela se abaixasse para assinar

O pergaminho traidor que arrebatou a coroa de sua linha ancestral;

"Meus senhores, meus senhores", disse o cativo, "se eu fosse mais uma vez livre,

Com dez bons cavaleiros na costa distante para ajudar minha causa e eu,

Este pergaminho eu espalharia a cada brisa que sopra,

E mais uma vez reine uma rainha Stuart sobre meus inimigos impiedosos!"

Uma mancha vermelha queimava em sua bochecha, escorria suas ricas tranças para baixo,

Ela escreveu as palavras, ela ficou ereta, uma rainha sem coroa!

A cena mudou: ao lado do quarteirão estava um carrasco taciturno,

E brilhou o machado largo em sua mão, que logo deve pingar sangue.

Com passos lentos e firmes veio uma Senhora através do corredor,

E o silêncio ofegante acorrentou os lábios e tocou o coração de todos.

Eu reconheci aquela forma de rainha novamente, embora arruinada fosse sua flor;

Eu vi aquela dor e a enfeitei - uma oferenda para a tumba!

Eu conhecia aquele olho, embora fraco em sua luz, que outrora brilhou tão intensamente;

Eu conhecia a voz, embora fraca agora, que vibrava com cada tom;

Eu conhecia os cachos quase cinzentos, outrora fios de ouro vivo;

Eu conhecia aquela graciosidade do passo, aquela simetria do molde!

Mesmo agora eu a vejo longe naquele corredor calmo do convento,

Eu a ouço entoar seu hino de véspera, observo seu santo sorriso;

Mesmo agora eu a vejo irrompendo na manhã nupcial,

Uma nova estrela no firmamento, para luz e glória nascida!

Ai, a mudança! ela colocou o pé sobre um trono triplo,

E no cadafalso agora ela está - ao lado do bloco - sozinha!

O cachorrinho que lambe a mão dela é o último de toda a multidão

Que se bronzearam sob seu olhar, e em volta de seus passos se curvaram.

Seu pescoço está descoberto - o golpe é desferido - a alma faleceu!

O brilhante - o belo - é agora um pedaço de barro sangrento.

O cachorro está gemendo lamentavelmente; e, enquanto borbulha,

Lambe o sangue quente que escorre despercebido até o chão.

O sangue da beleza, riqueza e poder, o sangue do coração de uma rainha,

O mais nobre da raça Stuart, a terra mais bela já viu,

Lambido por um cachorro! Vá pensar nisso, em silêncio e sozinho;

Então pesa contra um grão de areia as glórias de um trono.

Visita Matinal

de Oliver Wendell Holmes

O quarto de um homem doente, embora muitas vezes ostente

A presença grata de um brinde literal,

Dificilmente pode reivindicar, em meio a suas várias riquezas,

O direito incontestado de propor uma saúde;

No entanto, embora seu inquilino tenha negado o banquete, a

Amizade deve pelo menos expressar seu sentimento,

Como donzelas prisioneiras, trancadas nos lábios dos amantes,

Lança-lhes um beijo na ponta dos dedos.

A visita da manhã, - não até que a doença caia

Nos círculos encantados de suas próprias paredes seguras;

Até o pulsar da febre e a dor implacável da dor

Estique todos vocês indefesos em suas costas doloridas;

Não até que você faça o papel de paciente por sua vez,

O mistério da visita matinal você aprenderá.

No caso de seu vizinho, é uma questão pequena

Cobrar sua taxa por mostrar a ele seu rosto;

Você pula as escadas, pergunta, inspeciona e toca,

Prescreve, se despede e sai para vinte desses.

Mas quando finalmente, por decreto transferido do destino,

O visitante se torna o visitado,

Oh, então, de fato, ele puxa outra corda;

Seu boi está chifrado, e isso é uma coisa diferente!

Seu amigo está doente: fleumático como um turco,

você escreve sua receita e deixa funcionar;

Não é seu para suportar o calafrio e a carranca,

E às vezes pior, com o qual sua corrente de ar desce.

Calmo como um relógio que sua mão sabedora dirige,

_Rhei, jalapae ana grana sex_,

Ou traça nas costas de alguma terna missiva,

_Scrupulos duos pulveris ipeca_;

E deixa seu paciente com seus escrúpulos e queixas,

Legal como um esportista batendo em suas narcejas.

Mas mude o tempo, a pessoa e o lugar,

E seja você mesmo 'o caso interessante',

Você ganhará algum conhecimento que é bom aprender;

Na prática futura pode servir a sua vez.

Sanguessugas, por exemplo, criaturas bastante agradáveis;

Experimente-os - e te abençoe - você não acha que eles mordem?

Você levanta uma bolha pela menor causa,

Mas seja você mesmo a babá que ela atrai,

E acredite em minha afirmação, você não negará

O pior dos desenhistas é a sua mosca espanhola!

É muito fácil encomendar quando quiser,

_Infusi sennae capiat uncias tres_;

É muito diferente quando você grasna

seus próprios três onças do líquido marrom.

_Pilula, pulvis_,--palavras agradáveis ​​bastante,

Quando outras gargantas recebem o material chocante;

Mas oh, que lisonja pode disfarçar o gemido

Que encontra o gole que o envia através do seu!

Seja gentil, então, embora as regras implacáveis ​​de Art

lhe dêem o manuseio de suas ferramentas mais afiadas;

Use-os não precipitadamente, - a doença é suficiente;

Esteja sempre 'pronto', mas nunca seja 'áspero'.

De todos os males que o homem sofredor suporta,

A maior fração cura da Natureza liberal;

Dos restantes, 't é a menor parte

cede aos esforços da arte judiciosa;

Mas simples _Bondade_, ajoelhando-se ao lado da cama

Para mudar o travesseiro para a cabeça do homem doente,

Dar o ar fresco para esfriar os lábios que queimam,

Abanar a testa quente, o corpo cansado para virar,--

Bondade, sem instrução de nossos graves médicos,

Mas a graduada da Natureza, quando estuda para agradar,

Conquista mais sofredores com sua voz e sorriso

Do que toda a farsa da pilha do farmacêutico.

Mais uma vez, fique quieto: subindo a escada,

Não seja um plantígrado, um urso humano,

Mas, furtivamente no dedo do pé silencioso,

Chegue ao quarto do doente antes que você seja ouvido lá embaixo.

Quaisquer que sejam as mudanças que possam saudar seus olhos,

Não deixe seu olhar proclamar a menor surpresa;

Não é da sua conta mostrar pela sua cara

Tudo o que seu paciente não quer saber;

Não, use sua ótica com cuidado atencioso,

E não abuse do seu privilégio de olhar.

Mas se seus olhos podem sonda-lo demais,

Cuidado ainda mais com a forma como você toca rudemente;

Não aperte o carpo dele em seu punho gelado,

Mas aqueça seus dedos antes de pegar o pulso.

Se a pobre vítima precisa ser percutida,

Não faça uma bigorna de seu busto dolorido;

(Existem médicos num raio de 160 quilômetros

Que batem no tórax como martelam pilhas

Se você deve ouvir seu peito duvidoso,

Pegue o essencial e ignore o resto.

Poupe-o; o sofredor quer você e arte

Uma pista para guiar, não um gráfico acabado.

Então, de suas perguntas: não tente por misericórdia

Para secar seu paciente completamente;

Ele não é um molusco se contorcendo em um prato,

Você não é Agassiz; e ele não é um peixe.

E por último, não menos importante, em cada caso desconcertante,

Aprenda a doce magia de um rosto alegre;

Nem sempre sorrindo, mas ao menos sereno,

Quando a dor e a angústia obscurecem a cena ansiosa.

Cada olhar, cada movimento, cada palavra e tom,

Deveria dizer ao seu paciente que você é todo dele;

Não o mero artista, comprado para assistir,

Mas o amigo caloroso, pronto, esquecido de si mesmo,

Cuja visita cordial em si combina

O melhor dos cordiais, tônicos, anódinos.

Tal é a _visita_ que dia a dia

Derrama sobre meu quarto seu raio benigno.

Eu dou sua saúde, que nunca se importou em reivindicar

Sua homenagem balbuciante da língua da Fama;

Sem se comover com elogios, ele se mantém firme em todas as manifestações,

O mais verdadeiro, o mais nobre, o mais sábio, o mais gentil, o melhor.

Marmion (canto 6, verso 17)

de sir Walter Scott

XVII.

“Em resumo, meu senhor, ambos avistamos (Pois então fiquei ao lado de Henry) A montaria Palmer, e cavalgamos para fora, Sobre o corcel favorito do conde: Todo embainhado ele estava em armadura brilhante, E muito se parecia com o mesmo cavaleiro, Subjugado por você na luta de Cotswold: Lorde Angus desejou-lhe velocidade. No instante em que Fitz-Eustace falou, uma luz repentina sobre Marmion quebrou: “Ah! tolo covarde, para a razão perdida!” Ele murmurou; “Não foi fada nem fantasma que encontrei no mundo do luar, Mas homem vivo de molde terreno. Ó velhice cega e grosseira! Se eu tivesse lutado como de costume, um golpe tivesse lançado De Wilton no pó, Meu caminho não mais cruzaria. Como estamos agora? — ele contou sua história para Douglas; e com algum proveito; Portanto, escureceu sua testa rugosa. Surrey se atreverá a entreter, 'Gainst Marmion, acusação refutada e vã? Pequeno risco disso, eu troco. No entanto, devo evitar as perguntas afiadas de Clare; Deve separar Constance da freira — Oh, que teia emaranhada tecemos, Quando primeiro praticamos para enganar! Um Palmer também! - não é de admirar por que me senti repreendido sob seus olhos: eu poderia saber que havia apenas um Cujo olhar poderia reprimir Lord Marmion.

Púnica (p. 253)

de Sílio Itálico

[...]

Quão dolorosamente toda a Itália chora por suas mortes! Por decreto do Senado, uma tumba dupla está se erguendo em sua homenagem no gramado Campo de Marte.” Eles permitiram que ele não dissesse mais nada: mesmo enquanto ele falava, eles começaram a responder.

O fantasma de seu pai falou primeiro: “A virtude é de fato sua própria recompensa mais nobre; mas os mortos acham doce, quando a fama de suas vidas é lembrada entre os vivos e o esquecimento não engole seus louvores. Mas apresse-se, glorioso herdeiro de nossa casa, e diga quão grande é o fardo da guerra que você está carregando agora. Ai, quantas vezes o pavor toma conta de mim, quando me lembro de seu ataque de fogo em face de grande perigo! Peço-lhe, meu herói, que tenha em mente o que nos levou à morte e controle seu ardor na batalha. Seja avisado pela experiência de seus parentes. O oitavo verão estava sacudindo as espigas do milho maduro; oito anos se passaram desde que eu pus o pé no pescoço de toda a Espanha e meu irmão conquistou a terra e a fez passar sob o jugo. Reconstruímos a infeliz Saguntum e lhe demos novos muros; [...]